Я знал иллюзий , медленный наплыв ,
любил ленивости уютную сонливость .
Я столько лет , о возрасте забыв ,
стоял на паперте судьбы ,
моля подать мне милость :
не обвинить , но возлюбить и быть ,
а не казаться , притворяясь до отмера ,
когда , банально ,просто стыдно жить-
глаза роняя под ноги , в согбенность тело .
И вот мне скоро ? О , как они летят ...
И чем я дорожу ? Что прячу от ненастья ?
Стихи ? Они , конечно же , за многое простят ,
но и как казнят за это маленькое счастье .
Всё было б проще - до прямой ,
когда она - всего серей от пыли ,
но , верно , ангел слишком бел был мой ,
чтоб о крылах его - бескрылые ,хотя бы позабыли .
Стихи , конечно же , за многое простят ,
но и спросят до креста - прежде , чем расстаться .
Нас мало здесь , кому ещё благоволят ,
хотя и падшие , но ангелы - не пресмыкаться .