Он ходил по городу среди нас,
истоптал сандалии, ноги - в кровь,
он смотрел сквозь куртки на нас в метро,
а встречались взглядом - не прятал глаз.
Полыхал сиренево сквозь пиджак
и кормил по пятницам божьих птах.
Рядом с ним туманом из сердца страх,
уходил, как белый кисель дрожа...
Вроде незатейливо в теле жил,
как в квартире временной, напрокат.
Говорили: ночью за ним горят
васильковым пламенем этажи...
Он пешком осиливал небоскреб
по обычной лестнице на чердак,
сетовал, что скорость уже не та,
проходил на крышу и морщил лоб...
Проверял на плотность ночной поток,
и, казалось, лестницу продолжал,
вырезал кирпичики без ножа,
но похоже кончился с нами срок.
Он хотел, хоть что-нибудь, да успеть.
Но исчез. Попробуй, быть может, ты
пешим - прямо в небо, пока следы
ангела ушедшего будут тлеть...