Август выдался совсем не августейший.
У синоптиков с прогнозами напруга.
Солнце лживо, как улыбка старой гейши.
И не вырваться из замкнутого круга
ни дождям, которым всё осатанело,
ни ветрам, ошейник выкинувшим где-то.
И термометр мой остекленевшим телом
замер, будто не имеет дела с летом.
Только памяти фартит, она и рада:
повод есть запомнить кислую годину,
зеленеющую в гроздьях винограда,
ведь тепла теперь не встретить и в помине.