Протрёшь лицо салфеткой влажной
от пота (щурясь на цветы)
и понимаешь — только ты,
потом, надаришь мне бумажных….
Сарказм (условно говоря)
всегда иронии чуть злее,
на грани острия смелее
меняет чувствам цветоряд,
мечты отпугивает проседь
и далеко за пятьдесят….
Не принимаешь всё подряд,
что ветром в голову заносит….
Нервозно жулькая листы
в ком, будто (в августе) снежком,
пыхтя дешёвым табаком,
закидываешь текст в кусты....