Как по Дону по широку
Жизнь играла в чехарду
И закончилась до срока
В восемнадцатом году…
Скачет конь по чисту полю,
Ветер гриву теребит.
Травы шепчут: «Воля, воля!»
Только будет конь убит.
Прилетит шальная пуля,
Та, что дура на войне,
И уже в конце июля
Не скакать мне на коне.
Ну а ближе к снегопаду,
Как-то раз осенним днём,
Попадёт отряд в засаду.
Там и встретимся с конём…
По-над Доном, сердцу милым,
Ветер гнёт в степи ковыль.
Кто же вспомнит, что там было:
Может небыль, может быль…