Бежит строка на мониторе,
Открыты несколько окон,
Душа, застывшая в миноре,
Не выбирает свой жаргон.
Цепляясь пальцами за время,
Стучит по клаве, как мечом,
Как слон, что сбрасывает бремя
В посудной лавке, обречён.
Душа обязана трудиться,
А не пылиться между строк.
Тем паче, «слово же не птица»,
А ты и вовсе - не пророк.
Душа, застывшая в миноре,
Не выбирает свой жаргон.
Она кричит, как зверь в загоне,
Всех подцепив под свой закон.
Душа стучит легко и быстро,
Желая выбраться на свет,
Чтоб не зависеть от регистра
И позабыть весь этот бред.
Но монитор огнём сверкает,
Открыты споры и статьи,
Душа тихонько завывает
Не в состоянии уйти.
И дни становятся короче,
Когда листаешь интернет,
И точишь оппонента, топчешь
Без жалости и сантимент.
Душа, застывшая в миноре,
Не выбирает свой жаргон,
А время ускользает в споре,
Не победит его «Айфон».