я кутаюсь в небо, прячусь за пустотой
холодных трамваев, обветренных площадей.
я почему-то многим кажусь святой.
видимо потому, что не заламываю кистей
узких, обхваченных тонкостью красных пут,
что выдаются с рождением, нитью зовясь судьбы.
каждый из нас по своему светел и каждый плут,
ровно настолько - насколько в нем есть борьбы
с собственной гордостью, горьким и терпким "Я".
только вот осень расстреливает листвой
каждого, кто дотянет до сентября.
каждого, кто уготован ей на убой.
я выдыхаю и выдыхаюсь вновь.
август вбивается в поры, в сухую кожу.
я, почему-то, многим кажусь святой,
жаль эта святость мне вовсе ничем не поможет.