А вскоре нас забудут даже жены,
Забудут наши верные друзья,
И унесут беспамятства вагоны
Туда, где и писать уже нельзя.
И что от нас останется под небом?
Быть может, только лучшие стихи,
А в них — земная призрачная небыль
Да наших душ непонятых грехи.
Но если время и стихи источит,
А имена забудут в суете,
То пусть тогда останется хоть строчка,
Всего одна. На каменной плите.
Пётр Антропов