На фото (моё) в букете те самые флоксы
Мокнут флоксы под окном.
Ветер. Дождь такой холодный.
Город не забылся сном.
Вечер, мрак осенне-плотный.
Фонаря рассеян свет.
Чуть блестят кусты и травы.
Август. Но тепла всё нет.
У циклонов свои нравы.
Форточку захлопну я –
Холод, сырость лезут в кости.
- А в Голландии жара, –
Пишет друг и мАнит в гости.
Мой же дом промок кругом.
Мёрзнут флоксы под окном.