Лечу ли я, ползу или блуждаю,
Вновь растворяясь в горечи иль неге.
Всё так же, возрождаясь, погибаю -
И лишь стихи, как дивные побеги,
Живительною влагой обладая,
Сочатся в перекрестье сна и были,
И вот уже не точка - запятая,
Знать ангелу доверенность продлили.
В прокуренном вокзале на перроне
Средь давки чуть хмельных и оголтелых,
Как дивный блюз игры на саксофоне,
Рождаются стихи на строчках белых.
Льняные одеяния впридачу,
Затем сюртук из тысячи иголок
Добро и зло, и к чёрту неудачу -
Перо поэта в сердце, как осколок ...
Чернила-кровь, для верности ожоги
И шрамы, как подарки от языких,
И льются тайно стихо-монологи
В миру двуногих и почти безликих.
Лечу ли я, ползу или блуждаю
В ежесекундной жизни над строфою,
Сквозь ветошь слов безумный мир вдыхаю,
Где, как спасенье, диалог с душою.(10.08.2019)