Август. Кончились белые ночи.
Небо хмурое сыто дождём.
Что то ветер балтийский пророчит
сквозь неплотный оконный проём.
Звуки улицы льются руладой,
нарушая закон тишины.
Умывается город прохладой,
набежавшей воздушной волны.
В ожидании осени скорой,
притаился в болотах туман.
Лето пишет, за тюлевой шторой,
неоконченный новый роман.