"Александр, голову склоните,
дайте ваши кудри расчешу.
Вы - повеса, вы сейчас в зените,
но я славы вашей не прошу.
Скольких женщин, скольких вы любили?
Скольких знали, мне скажите вы?
С кем из них вы были так бессилен -
не изгнать из вашей головы?
Здесь ваш дом и здесь же ваши дети,
няня ваша долго здесь жила.
Ну а вы всё время в высшем свете.
Где же я? Я этого ждала?
Как-то раз в гостях у дамы N-ской
тот француз на танец пригласил
лишь меня из всей компаньи женской,
был галантен, может, даже мил.
Я улыбку веером скрывала,
но не спрячешь всё от жадных глаз.
И тогда, посередине бала,
эта сплетня злая родилась.
Я любила, верьте, только Сашу,
Александра. Знаете его?
Я была, клянусь вам, только ваша...
И сама задумалась: с чего?
Вы блистайте, вы стихи пишите
и не думайте, мой родненький, о том,
чем гудит салонный глупый Питер.
Счастие в незнании простом".
...Так она ему в ту ночь сказала.
В ту последнюю. Но не послушал он.
А потом всё по снегу бежала:
выстрел, вскрик! - но это был лишь сон.
28 мая 2017