Камчатка рождает поэтов,
Чем музу прельщает она?
Кем стройно ложатся куплеты?
Как в них трепыхает весна!
И строчки, что резвые птицы,
Из рук ее клюют зерно,
Там ямбом уж петь не годится,
Октавы взлетают в окно.
Пьют небо макушки вулканов,
И тучи баюкают мыс,
И пена хмельна океана,
Проглотит взметая их ввысь.
Поэт родился, что же дале?
Об этом чайки пропоют,
Они с рождения поэту,
Там колыбельные поют.
Умывшись солью в водах "Тихих",
Подарит дар суровый край,
На дикоросах быль запишет,
А в них добро, любовь, печаль...