С веток слетают первые листья,
И под ногами танцуют вальс.
Ты говоришь, что нельзя влюбиться
В тридцать лет как в последний раз.
Тучи нахмурили полог леса,
Воет хвоя на земле прожженной.
Женщины - так себе поэтессы,
А поэтессы - так себе жены.
Снова не спится, но пьется проще,
Смотрится легче в глаза прохожих.
Прямолинейность срывает вожжи,
В даль посылая пустые рожи.
Запах сырости мокрый, пряный.
Знаешь, Поволжье стоит на болотах.
Мир превратился в такой поганый!
Значит поэту творить охота.