Биеннале дымящихся труб
В сруб упёрлось обычной избёнки,
Где шныряют за чаем потёмки
Тишины в тёплом омуте рук.
Нивы сжаты, но рощи не голы.
Поле пройдено. Время посметь
Пустошь злаков на верную смерть
Отпустить в одинокое соло
Биеннале дымящихся труб,
Где не рвётся, что было лишь тонким
И казался немыслимо громким
Звук потёмок, связующий сруб.
16 августа 2019