Ночью август скупо нежен,
по-осеннему суров,
он дыханьем веет свежим
от укрытых мглой лугов.
Незаметно звёзды тают,
три часа, смотрю в окно, –
ну, не то, чтобы светает,
но не так уже темно.
Показались силуэты
безмятежно спящих лип,
там, где утром быть рассвету,
синевы клочок прилип.
Ковш висит на небе боком,
серебром во тьме горя,
из него волшебным соком
утром выльется заря.