…стихи не пишутся навзрыд,
их пишут на последнем вздохе…
кто знал, что в нём талант зарыт,
вот в этом жалком выпивохе.
в своём задрипаном пальто
он полоскал носки в канале.
зачем он знал о жизни то,
что мы, нормальные, не знали.
зачем, прищурив хитрый взгляд,
он раздевал меня нещадно,
зачем к нему благоволят
и Соломон, и Ариадна.
зачем их носит мать-земля,
их, обречённых на фиаско…
но даже жители кремля
на них всегда глядят с опаской…