На книге с первыми стихами
Лежали грязные носки...
Овцой из прозы Мураками
В меня вселялся дух тоски.
Он раздирал меня на части,
Он выедал до пустоты...
Он стал со мной одною масти.
Он перешёл со мной на "ты"
Перевернув стихи в куплеты,
Слова -в набор банальных фраз.
И мысли стали не одеты
И приземлённы...напоказ...
Жизнь - грязно-серой, речь - убогой,
День - тошнотворно затяжным.
И отмирало понемногу
Живое, обращаясь в дым...
А книгу эту я - несмело...
Из года в год...по каплям лет..
А тут носки. Такое дело...
Такой банальнейший сюжет...
Убить? Убиться? Отбиваться?
Душа молчит. Молчу и я...
Носки - на жизненном пространстве -
Как символ рухнувшего дня.
У глупости свои законы:
В ней сгинули громады строк.
Осталась сирость...тонны...тонны!..
И пара ношеных носок