Над водой силуэт одинокой ветлы,
а в степи, пересохшей до хруста,
прапрапрадеда крови запёкшийся сгусток
от кипчакской каленой стрелы.
В пожелтевших хлебах чуть грустят васильки,
солнце прячется в волны великой реки,
под тяжелой водой где-то хутор Бильки,
а цветы-васильки бесподобно ярки.
По широким полям убегает дорога,
голос птицы небесной летит далеко,
здесь до русского бога, увы, высоко,
а врагов беспощадных немыслимо много.
И летела стрела, и звенели мечи,
и вставали полки Запорожской Сечи...
По Муравскому шляху клубятся дымы....
Кто ответит, зачем объявились здесь мы.
И говаривал дед, пот стирая со лба,
эту землю не дали нам просто взаймы.
Это наша земля, это наша судьба.
Здесь расти нашим внукам и наши гробы
в эту землю опустят под плач и псалмы,
а цветы-васильки голубы-голубы...