Грядущей смерти пресс-папье
Прижало душу год назад:
Играла осень на трубе,
Вступив одной ногою в сад.
Кончался жаркий август наш,
Кружилась в воздухе беда:
Мне только похоронный марш
Повсюду слышался тогда.
Тебе, с тобой, тебя, к тебе...
Закрыв глаза, гнала тоску
И счастье из-под пресс-папье
Вытягивала по листку.
И вот теперь – листы летят
Вокруг меня и надо мной.
И светло-розовый закат
Стоит стеной.