Бью себя по рукам:
- не писать! Не писать!
Позабудь его!
Он не твой, твою мать...
Это просто слова,
Их всерьез принимать
Ну нельзя же, нельзя...
А так хочется, блять...
Не пиши ему больше,
и не звони.
Он не хочет любви.
Это всё -
Ты пойми,
Лишь придумки твои.
Это просто слова.
Это просто игра.
Ты сама так хотела
И повод дала...
Не бывает: "Люблю",
А в ночи: "Я убьюсь"
За него почему-то я сутки молюсь.
Не бывает: "С тобою мы будем всегда"
- А на утро ты хоть оборви провода,
Только он не ответит.
Молчит телефон.
Просто он - это он.
И в тебя не влюблен.
Ты горстями глотаешь
Таблетки теперь.
Потому что считаешь: потеря потерь.
Только это не так.
Он смеется, поверь.
Нервы точно ни к черту,
И сердце щемит.
Он не любит тебя.
И не дорожИт.
Тот, кто любит - не бросит. Не заставит страдать.
Он не сдастся. Добьется.
Будет рядом всегда.
Он в реале твои оборвет провода.
Это он, а не ты будет встречи искать.
Тот, кто любит -
Не будет со смертью играть!
Он тебе говорил:
- Я с тобою живой!
Только что-то не так с его головой:
Он сегодня итог
Своей жизни подвел.
А тебя в ней, заметь,
Он совсем НЕ УЧЁЛ...
Напиши про любовь.
Про него напиши.
Но ему отправлять
Ты совсем не спеши.
Просто перечитай.
Осознай.
Осязай.
Он не любит тебя.
Хоть и звал тебя "Зай"...
11.08.2019