Письмо в мир иной. Прости меня, Валька.
С Валентином Яковлевичем Кротом мы были знакомы с детства. Оба писали стихи, оба рисовали. Оба ходили в художку. Валентин был старше меня почти на три года. Именно Валентин вбивал в меня правила стихосложения. Я благодарен этому человеку до последнего дыхания. Уже в пятнадцать лет я писал не плохие стихи. Валентин начал публиковать свои произведения с пятнадцати лет. Я не рвался в литераторы, я понимал, что до Вальки мне далеко. Я начал публиковаться только в двадцать два года. Чего стоит его лирический стих: "Не дождь идёт, а дождичек, потому что в детстве". Это был гений. Гений в стихах и гений в живописи. Судьба развела нас. Не только по городам. Судьба развела нас и в политике. Мне бесконечно жаль, что он умер. Его портрет и сейчас на стене перед моими глазами. Ошибался не он, как я считал, ошибался я. Горько и тяжело об этом думать. Виню себя за то, что он умер рано. Он умер именно после моего гневного письма. Валентин обвинял Россию в развязывание войны с Украиной. Я настаивал на том, что не воюют русские войска на Донбассе. Господи, как я ошибался. После моего письма друг умер, схватило сердце. Прости меня, Валька.
Александр Филатов.