Я не поэт, а инструмент
В руках неведомого мира.
Когда наступит вдруг момент,
И зазвучит стихами лира -
Хватаю карандаш, перо,
Клочок бумаги, где придётся.
На белом поле ноль - зерО,
Что на него сейчас прольётся?
Секунды на раздумья нет:
Пишу я быстро, под диктовку,
И это всё за много лет
Уже проделываю ловко.
Не знаю темы я стиха,
Его размера, содержаньЯ;
Спешит проворная рука,
Забыв о знаках препинанья.
Мой мозг как будто отстаёт
И для него застыло время.
Но кто рукой моей ведёт,
Стихов разбрасывая семя?
И каждый раз письмо своё,
Закончив, прочитаю снова,
Но это, право, не моё -
Сквозит чужая в нём основа.
И почему-то в данный час
Во мне те мысли не родятся,
Которые несёт рассказ -
Вот в чём хочу теперь признаться.
В недоуменье до сих пор.
Кто казус этот растолкует?
Ни плагиатор я, ни вор,
Но кто стихи-то мне диктует?
СПб.