Подёрнулась тень и легла покрывалом холодным.
Душе ее грезилась ночь цвета тиоиндиго.
И часто стучался в окно её ветер бездомный
А редкий звонок ей казался спасительным мигом.
В зелёной тоске беспокоили мыслей фантомы,
Когда акварелью и маслом картины писала
И целыми днями сидела и плакала дома
А хрупкое счастье петлю ей на шее вязало.
Никто теперь не замечал, не смотрел, и не видел.
Лишь грустные мысли текли полинялой водою.
Хотела, чтоб кто-то любил, ревновал, ненавидел.
Чтоб с кем-то всегда оставалась она молодою.
Чтоб кто-то был нежным и страстным, и грубым, и пошлым.
Но ветер холодной рукою ласкал ее плечи.
И тихо дрожала она, вспоминая о прошлом.
И сладким вином разливался отравленный вечер…
Вся жизнь промелькнула как миг и от края до края
Петля затянулась, давила всё туже и туже
И знала она лишь одна, в той петле умирая,
Кто был в роковую минуту действительно нужен.