— Опять сбежишь?
— Да, я непредсказуем,
Сбежать сумевший молоком на плитку.
Опомнишься — почувствуешь, болит как
Всё, что когда-то обещали всуе.
В саду твоём нашёптывал грозу я:
Ворвётся август Золотого Слитка!
Но яблоками полог неба выткан,
За Спасом яблочным — сентябрь гарцует.
За словом слово, мысли вьются вязко,
Гроза в твоё окно всыпает сказку,
Не спрашиваясь сон приходит в гости,
Так я в тоске. Тому одна причина:
Всю жизнь корпел, старался чин-по-чину,
Нёс на Голгофу молоток и гвозди.