Один поэт, прекрасный поэт, из народа,
Все мысли и устремленья мои облек
В широкий слог — глубокую реку без брода,
И слогом своим на молчанье меня обрек:
Мы были бы вместе, мы стали бы, мы бы были.
Как верится мне в эту малую вечную вещь.
Как странно и глупо, что стихотворцы прослыли
Бродягами, и что мир к ним настолько зловещ.
Есть дом у меня. Дом мой есть ветряные потоки,
Рука, которой поймаю бездомный твой взгляд.
Мы были бы. И поэт в моем кровотоке
Не даст устремиться назад. Нас не пустит назад.