Вчера ещё, все мы были
В центре живых интриг.
Сегодня, лишь пудра-пыли,
Над корешками книг.
Время свиданий с Музой,
Молча хранят тома.
Брачного с ней союза,
Не признаёт она.
Только проводит в лету,
Помнить же недосуг,
Преданных ей поэтов,
Слишком широк их круг.
Вот и стоят томами
Книжек они в пыли.
Вчера ещё были с нами,
Сегодня совсем ушли.