Веранда. Мёд, клубника, виноград
и всё, что я хочу – любая блажь.
Суббота – день для маленьких наград.
И ты заправил фотоаппарат –
крутой винтаж.
Бушует солнце, космы распустив,
ворчать не стоит – август на дворе.
А ты запел на собственный мотив
о птице, что попала в объектив,
и о жаре.
Но правда: пекло летнее и птах,
и дом, и сад, и фрукты – всё в цене.
А ты поёшь о море, о цветах
… и о войне.
О том, как небо глохло от сирен,
смешались в беспорядке свет и мрак,
и наш мирок захватывали в плен
безумный звук - настойчивый рефрен
и гнев, и страх.
Как воздух был тяжёл от груза дня,
а ночью – неприветлива кровать.
Как ты оставил дом, родных, меня,
чтоб стать штрихом на линии огня,
чтоб воевать.
Смотри: в пыли соцветий золотых
пчела неугомонная жужжит –
другую песню слушают цветы.
Мы будем вечно: сад и я, и ты.
Мы будем жить.