Ты уйдёшь предсказуемо, бросив платок.
Каждый год повторяется жёлтый на синем.
Я пытаюсь картину по датам считать,
но как только касаюсь - что сделано впрок
не имеет лица, превосходности линий,
и теряется след под отметкой числа.
Я впадаю в уныние песни дождя,
потерявшего ключ от погодной шкатулки,
что хранит эталоны цветов и прогноз.
И на синем кленовым рисую тебя,
заполняю бульвары тобой, переулки,
распыляя оставшийся запах волос.
Подбирая в палитре прощальный букет,
я грущу по-осеннему: хмуро и влажно.
Закрываю глаза - льётся синий поток,
и упорная память цепляет в момент
возвращённый из времени листик бумажный,
но потрогаешь взглядом -
то жёлтый платок...
Фотография: с инет.