Сначала ветры с гор подули
со свежим запахом травы,
потом в свинцовом ветре пули
поднять не дали головы.
И хоронясь за валунами,
что прорастали из земли,
я крыл последними словами,
кого ещё не подстрелил,
и кто ещё меня не выбил
из-под расстрелянных камней –
и с этим матерным загибом
намного легче было мне
смириться с тем, что слишком много
стреляющих в меня и нас,
и что, конечно же, подмога
придёт, но точно - не сейчас…