Как просто в прорези прицела,
Друг превращается в мишень,
Нет у которой даже тела,
А только контур, только тень,
Досадно льнущая к окошку,
Сужая благостный пейзаж;
И ты, как в тире, понарошку,
С одной лишь мыслью: «Не промажь!»,
На полу-вдохе, полу-вздохе,
На спусковой нажмёшь крючок…
И будешь жить... - в другой эпохе,
Храня в душе сухой щелчок.