Я все придумал сам, пожалуй,
И этот август вопреки
Рассудку (мне покоя - мало).
Кто знал бы, что с твоей руки
Спадет кольцо, теряясь в прошлом.
Его искать - не станешь ты.
И будет мною ясень спрошен,
И дуб, и тополь, и кусты...
А август, листьями желтея,
Готовясь к осени навзрыд,
Остатком лета душу греет
И "все проходит" шелестит...