Августа прощальные аккорды.
Липы предосенние – рябы.
Накуплю в пятёрочке кроссвордов,
соберу последние грибы…
И, укутав плечи козьей шалью,
сохранившей мамино тепло,
грусть в стакане с чаем размешаю,
ложечкою звякнув о стекло.
За глотком глоток, напившись чаю,
горечь свежим мёдом подсластив,
как дитя, я жизнь свою качаю,
прошлое на волю отпустив.
Там, вдали чуть слышен звон трамваев,
заводской гудок с утра – вдогон,
мир до боли в сердце узнаваем,
стул, на спинке – китель без погон.
Было. Да! Теперь люблю кроссворды,
грусть свою, закутанную в шаль,
осени прощальные аккорды,
и о прошлом лёгкую печаль.