Поговорим? Письмо — нечастый случай, но, может быть, из прочих самый лучший, раз я не вижу вас, а вы меня. И, стало быть, ни мне, ни вам не важно — кому-то нужно или просто блажь, — но… я к вам пишу, и серверы хранят. А вы потом прочтёте между делом меж слов — чего я вовсе не хотела, но не умела скрыть — сноровки нет: ведь вот, зараза, прёт из каждой фразы, что я не победительна ни разу. Таких не любят жизнь и интернет.
Зато не вру, и вы пишите правду. Нам осторожно выбирать не надо: о том, о сём... Немного о себе — неумно и ненужно, хоть и знаю, как неприлична искренность дурная. Но хочется перешагнуть рубеж, броню доспехов снять и затеряться в игре фантазий и мистификаций, вообразить, что мир не так уж сер... (Я в жизни — рассудительная дама, себя стесняю твёрдо и упрямо железной грациозностью манер.)
Вот и теперь пишу и сомневаюсь. В моих стихах видна ли я-живая сто лет назад и двадцать лет спустя?
Слова, слова, слова, слова, слова
и
слова,
слова,
слова,
слова,
слова,
но —
там, где-то за словами, прячусь я.