Молодого, крымского вина
Морю плесни! Остальное - допьём.
К нам, пока, добраться не спешит
Осень, в сером бархате дождя.
Голубые туманы на сопки легли,
Тут...и там.
Бисером влага, шутя,оседает.Прибой
Кошкой мурлычет. Не кошкой,
Скорее - котом.
Может - двумя? Что, соскучившись, ждут...