Стихи рождаются, как дети -
Кто в тяжких муках, кто легко.
Затем, как птицы на рассвете,
Взлетают - низко ль, высоко...
И вот, по свету разлетевшись,
Своею жизнью заживут.
Теплом твоей души согревшись,
Его с собою разнесут .
А что ещё несёт с собою,
Твой, в небо выпущенный, стих?
Обласкан будет ли толпою,
Иль бряк о землю, и затих?
Он - сотканный из мыслей тайных
Узор, что смысл в себе несёт,
Или шашлык из рифм случайных
Небрежно пущенный в полёт?
Поэт всегда за стих в ответе
Перед людьми и пред собой.
А ты, читая строки эти,
Скажи - согласен ли со мной?