На перекрестках остаются тени
и бродят по дорогам, что как будто
отвергли мы. Ловушки измерений
реальностью покажутся на утро.
Но по ночам /ты тоже знаешь это/
становятся путём все трассы... тропы...
И смотрят со старинного портрета
глаза живые...
Терпкий запах пота
«вдруг» пробуждает память:
снег кровавый
и... камфорой пропитанная простынь...
прикосновенья к обнажённой ране...
в зелёном взгляде долгой боли просинь...
Нет.
Лучше – сад... зной тёмной южной ночи...
в объятьях – словно пламенная птица
и... хочется убить – сильней, чем кончить...
а поцелуй – как вечность – длится... длится...
Касаешься расслабленной ладони...
А на губах - привычный привкус кофе.
Имбирь /а, может, мандрагоры корень/
натёртый прямо в чашки.
Этот профиль
ты видел столько раз – то на монетах,
то – вырезанный из бумаги чёрной –
на улочке Парижа...
По портретам
легко узнать – и падших... и влюблённых...
Оставь подарок богу перекрестков –
что б он скрестил не только наши тени
…
Знакомый взгляд с небрежного наброска –
знак взломщиков ловушек измерений.