Август, август, вьёмся тропкой
вдоль оставленных домов,
носим шрам на подбородке,
по карманам прячем мох.
И лелеем невоспетый
бледный след велосипедный
через лето, по прямой.
Зная крыши без запинок,
помня нити бельевых,
август пахнет как затылок
самых близких и родных.
Это мы из детства вышли,
перепачканные вишней,
в свет похмельных
выходных.
Август, август.
Вечный полдень
перекрёстков и мансард.
Всё когда-нибудь проходит,
дача, дом, стекло, оса,
бьются в окна запятые,
хрупкие и золотые,
отвори, чтоб затопили
нашу осень
небеса.