Уходит тихо лето, забирая
неведомую часть моей души.
И где-то там, за крайним краем края,
я стану чуть иным. Пусть мельтешит
сентябрь листом резным, почти опавшим,
должно быть, отболевшим до конца.
Пустынный парк покажется уставшим
носителем тернового венца.
Он, будто я, обложен странной данью —
страдать без лета, бредить о весне —
безлиственный, холодный... В ожиданье
принять смиренно саван — первый снег.