Сентябрь пришёл. Природа не в обиде
на солнца угасающего взгляд.
Медузой дождь, (вдали) из тучи нити
чуть-чуть наискосок (ко дну) висят....
Знать, скоро (ожидаемая) слякоть
прижмётся к окнам брюзглою щекой,
чтоб вместе зачаровано поплакать
над городом утопленным в покой.
В густой покой, который любит омут,
в озябшую, скукоженную муть….
Где день и ночь трактуют по другому,
лишь бы с чертями рядом не уснуть.
Густой покой — переживать не надо
то, что двояко ноет и саднит,
что слёзы смыли смех вместе с помадой,
улыбку срезав краем простыни....
Пришёл сентябрь ханжою и пророком,
как циник и угрюмый фаталист....
....Жалею, не сложилось о высоком
и не вписалось в падающий лист....