О чем видят сны эти стены из дикого камня,
Не знавшие войн, не видавшие долгой осады,
Но больше двух сотен веков простоявших упрямо
Под зноем, дождями, зимой – под густым снегопадом?
Куда равнодушно глядят молчаливые пушки,
О чем размышляют они с высоты бастионов?
Их город усталый в обычные будни погружен,
Их город как будто бы тот, но совсем незнакомый…
А время листало эпохи, меняло сюжеты:
У старой Могильной горы поменяется имя,
Не крепость теперь, а тюрьма. Ей известны секреты
Всех тех, кто утратил здесь веру и стал уязвимым.
Затем тишина – эти стены всего лишь ненужный
Виток для истории, нами забытый на время.
Но всё же вернутся на стену угрюмые пушки,
Восстанет острог, станет символом, новой эмблемой.
Шумят тополя и бросают сегодня со вздохом
Хрустящие хрупкие листья – прощание с летом.
А крепость сквозь долгие годы, столетья, эпохи,
Останется, чтобы внимать уже новым поэтам.