Фотограф, ты оставил память
об упорхнувших наших буднях.
Запечатлел ты много зданий,
которых, как и нас, не будет.
Фотограф щёлкает. Секунда...
И вылетает в небо птичка.
От пленки к пленке - наши судьбы
и стай незримых перекличка.
Листаю старые альбомы.
Тут всё знакомо и не очень.
Вот отпечаток старый, тёмный.
Он рассказать так много хочет.
За каждым снимком - жизни строки,
прошедшие не раз сквозь призму.
В домах, в траве, в деревьях, в стёклах -
безвестных судеб виден призрак.
Фотограф щёлкает, и птичка
вливается в таких же стаю.
Мгновенье поймано с поличным,
а день взметнулся и - растаял.
Мне кажется порой, что звёзды -
скопления таких вот птичек:
метаморфозы ночи поздней
с гудком последней электрички.
Нас встречи ждут с ушедшим миром,
закрученным, как фотопленка.
Там и злодеи, и кумиры,
и смех беспечного ребенка.
Застыли образы и годы.
Застыли лица, судьбы, души.
Застыли радость и невзгоды...
Листай альбом. Смотри и слушай.
3/30/1999
Сборник "Буклет"
Выборка из 16-ти моих книг за 32 года