Мне иногда казалось, что из книжек
читала про любовь, не видя суть -
когда ты с кем-то, где-то, как-нибудь,
когда в бегу ты цепью обездвижен,
и где же тут найти, как надо быть
и как других бы правильно любить?
Я путалась по рифмам и шагам,
я путала написанные строчки,
я рушила все нужные кусочки,
считая, что себя я всю отдам,
но получая только грязь и сырость -
зачем же мне любовь, скажи на милость?
И я, решив, что больше никому
себя не дам в обиду, не позволю
себя сковать и привязать любовью,
принадлежа кому-то одному -
пошла вперёд, стерев надежду с поля.
Побуду я одна, тут нету горя.
И вот, себя собрав и залечив,
не думая и даже не пугаясь,
я снова на мгновенья рассыпаюсь -
я снова оживаю, полюбив.
И вновь пишу стихи и верю, знаю,
надеюсь и дышу. Опять взлетаю.
Возьми мою ладонь, сожми, согрей.
Мы встретились, нисколько не надеясь,
друг в друге развеваясь и рассеясь,
не став совсем циничнее и злей.
Теперь сложив детали в форму снова,
я доверять тебе всю жизнь готова.
Не стану обещать, к чему слова?
Я лучше докажу себя делами.
Давай с тобой судьбу допишем сами,
коль нас она так искренне свела,
как будто бы мы шли из ниоткуда.
Любовь - сложна, но в ней - мечты. И чудо.