А вдруг во мне умрет поэт?
Уйдет и не вернется снова.
И через долгих двадцать лет,
Я не застану его дома.
Его не будет в голове,
А сердце станет лишь железом,
И будет пусто в темноте,
Не буду я писать как прежде.
А сердце встанет, помолчать,
И атмосфера всех моментов,
Меня не будет посещать,
И не оставит сантиментов.
Я не смогу опять мечтать,
И выражать все мысли в лире,
Могу так просто вот пропасть,
И душу закопать в мундире…