Я люблю жизнь такой,
Какая есть.
Вчера была любовь.
Завтра будет месть.
Час назад бухал в баре
Сейчас ты, в угаре,
Ересь несёшь.
Огребёшь - не поймёшь.
Встанешь с утра, глаза протрёшь
Звон головной боли,
Лоб морщины вспороли
Глаза вскрыты красным,
Потным маслом
покрыто тело.
Зря оно столько бухла съело.
Была Алиса, или Марина...
Несла ерунду про картины.
Неформалка. Постмодернистка.
Секса не было даже близко.
Ты ей на коленочку руку,
она суку
включала.
«Мужики козлы!», — кричала.
Выгнали из бара, было мало.
На Думской пневматы бахали.
Запах перцового газа,
люди кого-то молили.
Вроде Аллаха,
Но точно не помнится...
вторая тёлка была уголовница.
За жизнь разъясняла,
водку пила,
Всё было мало,
мало.
И секс был не нужен уже.
С такой как она - не дай боже.
Оп... неудачно свернулся на простыне...
Затошнило.
До туалета словно во сне.
Так мило.
Организм отторгает вчерашний угар,
значит ещё ты не стар?
Ещё можно, наверное, с первого
новую жизнь начать, а?
Или это херня?
Воспоминания снова тревожат тебя.
Кто-то не так и не то произнёс,
Кулаком в нос
с размаха.
Третий бар оказался
тем ещё местом
Тебя чуть не убило этим замесом.
Повезло.
Всё были пьяны.
Повозили по улице рожей,
И оставили массой творожной.
Не интересной даже бомжам.
Таких полно там.
В субботу утром.
Как добрался до дома?
Кому это известно?
Ничего не сломал,
Хорошая пьеса.
Для театра где все актёры
Бухие позёры.
С ножами, пистолетами
травматическими.
Каждый второй, практически
прав всегда,
не его беда,
Что ты захотел доказательств.
По вине обстоятельств
ты дома лежишь на ковре,
А кто-то в морге уже не слышит,
Лист, шуршащий в календаре.
Третье, мать его, сентября...
Костры загораются.
Мишина борода
молодой быть пытается.
Кто-то водкой снова питается.
Но ты не пойдёшь никуда сегодня
Три бара вчера,
было вчера...
мило...
Но «вчера» сплыло.
Выпить пивка...
в телевизор с угрюмой рожей.
Как дни твоей жизни похожи.
Но не сегодня, правда?
Сегодня совесть и ты -
- одна банда.
Лежи, вспоминай моменты из «вчера»
Извергай жёлчь
из отравленного нутра.
Беспокойся, что мимо пройдёт.
В зеркале скаль припухший рот.
Зубы целы,
мудаки не достигли цели.
Не забудь закурить,
хоть и бросил неделю назад.
Ну его, этот ЗОЖ,
пусть идёт в зад.
В конечном итоге
итога не будет.
Подруга детства
звонком разбудит.
«Пойдём, погуляем?» - скажет.
Столик в приличной шаверме закажет.
Может быть разговор по душам,
Про её мудаков и твоих шмар.
Может быть
не портящий дружбу секс.
Если есть ещё интерес.
А завтра опять угрызения.
Воскресение. Воскресение.
И здесь нет никакой морали.
И не так ещё жизнь прожигали.
Просто история,
без послесловия.
Один человек. Вечер и утро.
Есть ли смысл?
Да вроде. Как-будто.