П о э т !
А что такое быть поэтом —
дневник души своей писать?
Картину жизни по сюжетам
к потехе чьей-то разбирать?
Корябать ручкою блокнот,
как вновь открывшуюся рану,
или ласкать звучаньем строк,
вверяясь правде и обману?
Сколь много в сказках тёплых слов —
углы там сгладят по неволе,
а у поэтов столько строк
сквозят язвительною болью.
Тоска — так только смертная она,
строка — волшебна,— не иначе!
С какого ж это колдовства
нам дали схиму эту сдачи?
И всё же, льётся тот елей!
несёт то радости, то горе,
и чем случайней, тем верней...
Стихи — всё тот же парус в море.