Не встретимся больше ни в городе, ни в сети,
Этот год закончится ровно годом.
Если есть за что, ты меня прости,
Но плоха я в роли громоотвода.
Мне твоих не надо ни рук, ни глаз,
Даже губ сладчайших твоих не надо,
Наверху давно прописали нас,
Как трагедию Данте, роман из ада.
Я смеясь читала, какая чушь,
Но со мной такое не воплотится,
А теперь смотрю на часы и жду,
Что последняя скоро уже страница.
Дочитать бы скорее, и сжечь в печи,
По-булгаковски, сжечь его не жалея,
Только кто-то мне шепчет, сквозь тьму ночи,
Не горит эта рукопись, и не тлеет...