Потерям летним нет замен,
мир постепенно опустынел,
в саду опавших листьев тлен
и запах высохшей полыни.
Поворожив, дыханья жар
ноябрь свернул в колючий иней,
и лес затих, как дортуар,
и пустота вокруг отныне…
Теперь от матушки-зимы
ждать белотканые одежды
и в густоте осенней тьмы
копить наивные надежды,
что выйдет срок и в чудный день,
презрев дарованную краткость,
вдруг легкокрылая метель
подарит искреннюю радость.