Тринадцатое, пятница, она была вчера.
Возможно, написать и мне давно о ней пора.
Стихи ей посвящённые рождаются - не счесть.
Тринадцатое, пятница... Боятся тоже лесть.
На небе нет ни звёздочки, и Месяц задремал?
Ну, в чём скажите, милые, вы видите скандал?
Подумаешь, по пятницам не дремлет помело...
Костей в кастрюле сварено зачем-то полкило.
Тринадцатое, пятница... Такие , вот, дела.
По небу ступа медленно и плавно проплыла.
Гуляют кошки чёрные... Гуляют, как хотят.
В такую чудо-пятницу чего не мнится! Свят!
Соседка - тётка вредная в зелёных бигуди
На шпильках (ах, красавица) стучала впереди.
В ночь канула, да в пятницу, тринадцатого-то!
За стенкой кто-то чавкал так! Не уж-то моль пальто?
Тринадцатое, пятница. Листвой всё замело...
Сегодня же не видно вновь соседки, помело.
В кастрюле холодец застыл из полкило костей.
Суббота. День прекраснейший. Для ведьм и для людей!