На холсте моём чёрный квадрат,
Ты же видишь себя, свой портрет.
И не я, в этом ты виноват,
Что во всём видишь собственный след.
На картине разросся пейзаж,
Ты увидишь и в этом подвох.
Обвинишь масло, холст, карандаш:
"Мой портрет безобразен и плох!"
Холст пустой на мольберте в углу,
И пока не придуман сюжет...
Но открою я тайну одну -
Здесь портретов твоих вовсе нет.